Chroniques Zazous Archives -

c’est juste, juste la lumière qui change…

Aline Soler — Wed, 12 Jan 2022 14:33:18 +0000

Marseille c’est comme n’importe où ailleurs

Et sa différence vaut bien celle de n’importe où ailleurs

N’importe quel autre trou du cul du monde

N’importe quelle autre mégapole

N’importe quel autre village ou lieu dit

N’importe quel autre no man’s land

N’importe quelle autre planète

N’importe quel autre arrêt de bus au petit matin des travailleurs

N’importe quel autre ennui de cité

N’importe quel autre ennui hebdomadaire et consommé de résidence secondaire

N’importe quelle autre fenêtre éclairée de fin de jour présage d’heures de répit à défaut du rêve à vivre un autre jour

Le lendemain

N’importe quelle autre merveille du monde

N’importe quel autre rendez-vous

N’importe quel autre espoir de retrouver le chemin qui mène de l’arrêt de bus à la maison du soir à la fenêtre éclairée à défaut de tous les rêves, de tous les hommes, de tout l’univers tout entier

N’importe quel autre coin de bitume,

N’importe quel autre coin de bitume, de sable et d’écume de béton

N’importe quel autre Marseille

C’est juste, juste la lumière qui change.

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Une histoire de fada

Aline Soler — Thu, 06 Feb 2020 15:27:30 +0000

Il était une fois…non rien de tel avec Serge Dotti le poète, marionnettiste, rien d’aussi prévisible pour nous embarquer dans sa drôle de rencontre. Excusez la qualité du son, ou bien entendez-la comme un signe pour dire que c’était hier, il y a… Oh ! finalement, ce n’est pas si lointain, tant Dotti “le vieux grec” est, demeure présent, comme cet instant partagé….
Ecoutez…ça fait du bien…

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1300

Aline Soler — Tue, 05 Nov 2019 17:29:42 +0000

Longtemps.
Longtemps j’ai aimé les façades, le rythme des façades et mes pas en binaire de les suivre tout du long.
La rue de la Rép’ était mon idéale, ma préférence de toute.
Son alignement Haussmannien de part et d’autre symétrique, et marquant d’un bout à l’autre le point ultime de la ligne de fuite.
La fuite.
Un point, c’est tout.
J’ai eu envie si fort d’y vivre, de l’habiter.
D’offrir à mon tour à voir, ma fenêtre éclairée de la fin de journée.
A toucher presque la vibration de la pièce éclairée, d’y pénétrer, de s’y poser, s’y reposer.
Longtemps, longtemps, j’ai eu envie d’une belle façade à ma maison.
Et que les gens passant devant trouvent la même envie d’y vivre.
Peut-être même qu’une petite fille de 5 ans aurait dit à sa mère :
« tu as vu ? elle est belle cette maison, il doit y avoir un piano dedans »
Longtemps, longtemps.
Et puis j’ai renoncé
Au piano, aux pierres, aux façades, aux familles, aux enfants réunis, aux fins de journée aux fenêtres, à la télé au loin, la machine à laver, et quelques cris, des appels pour aller se laver, aller chercher le pain, « et tes devoirs tu les as fait ? »
Et les odeurs, j’ai renoncé.
Et la musique, et les enfants.
Et la rue de la rép’.
Plus rien ne tient.
Fini les épiceries de fortune, les resto pas cher, le couscous, le chinois… partis, délogés par la flambée des loyers et la façade toute bourgeoise que le fric a voulu lui retaper.
Quelle putain de ville Marseille.
1300. 1300. 1300.
Ils sont 1300 à ne pas se demander autre chose, à ne rien espérer d’autre que de dormir ici ou ailleurs, pouvoir se réveiller ici ou ailleurs, y laisser son barda, les jouets des gosses, ne rien vouloir d’autre que d’arrêter d’être trimbalés, comme leur bardas encombrant…rien à foutre de mes fenêtres éclairées, de mes mots, de mes sons et vibrations à la noix.
J’ai vu une femme hier dans la télé. Elle souriait encore et bénissait son dieu d’être encore en vie, avec ses gosses.
Et si un jour on vous balançait que nous aussi on compte.
Pour quelqu’un, pour plusieurs, pour quelque chose.
C’est comme chez le toubib.
On a eu envie de lui dire un jour : « allez ! soignez-moi vite et bien, un peu comme si j’étais quelqu’un d’important, comme si je comptais ! allez ! faites le mieux ! plus encore ! comme si j’étais le Président ! »
1300 ça compte.
Dans le petit Larousse c’est ce qu’il faut pour faire village, « groupement d’habitations permanentes à la campagne.
Pour le petit Robert « Agglomération rurale : groupe d’habitations assez important pour avoir une vie propre (à la différence d’un hameau).”
Mais là il n’y a que des gens.
1300,
mais pas d’habitations.
Plus.
Alors ça marche pas mon histoire.
Pour faire village, quartier, lieu dit, il faudrait des murs et des toits et des portes.
« Groupe d’habitations assez important pour avoir une vie propre »
Une vie propre.
Alors seules les habitations comptent ?
Même s’il n’y a personne dedans ?
1300 c’est assez important non ?
Suffirait juste de les rentrer dedans les habitations…
Ce n’est plus une fenêtre d’un appartement d’un immeuble d’un quartier d’une ville d’un pays,
C’est la rue embarquée, la route roulée, la ville, le continent traversés, la terre foulée, creusée, fendue, habitée.
1300. Ca compte non ?
Et 3000…

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Sur la route de Diarbakir

Aline Soler — Tue, 05 Nov 2019 17:26:51 +0000

Etendue de pierres et de poussières.
De rares habitations, tout du moins leurs vestiges.
Et puis sortant d’on ne sait où des gamins, enveloppés de sacs plastique,
des sacs poubelles on dirait.
Et puis des checkpoints tenus par des militaires turcs posant toujours la même question :
Qui êtes vous ?
Où allez vous ?
Pour quoi faire ?

Notre guide nous avait bien recommandé d’afficher un sourire touristique de circonstance et surtout de planquer au mieux nos appareils de captation, photo, enregistreur…

Nous allons à Diarbakir, pour sa muraille, il paraît que c’est la plus grande après celle de Chine.

Toujours alertés et peu crédules nos interlocuteurs nous laissaient avancer malgré tout.
Un autre arrêt plus loin, guère plus loin.
Et puis les gamins,
couverts de poussière malgré leur semblant de protection plastique.
Ils vendent des cigarettes, me dit notre guide.
Encore un check point.
Ils deviennent plus pointilleux
et je n’en mène pas large.
Mon magnéto est petit, je peux le planquer dans une poche.
Comment expliquer que je vais « enregistrer » la muraille de Diarbakir ?
Il ne faut jamais prendre les militaires pour des cons.
La paranoïa me saisit.
Et puis je repense aux minots.
Nous ne nous sommes pas arrêtés pour leur parler.
Qu’auraient-ils pu nous raconter ?
Leur village détruit, leurs parents suppliciés, leur survie
Auraient-ils seulement pu mettre les mots ?
N’ignorant rien du sort que l’état turc réserve à leur peuple.
Cela vaut-il la peine ?
Diarbakir.
Le voyage a paru interminable.
Et encore j’ai le sentiment dans mon corps, mes tripes, que je ne suis pas arrivée.
Et si mon âme dans certains périples met du temps à rejoindre mon corps, là curieusement, dans un mal être inconnu jusque là, tous deux sont bien réunis pour me dire qu’il n’y a peut-être pas de destination. Que le chemin est à faire encore, toujours.
Et encore dans ces terres désolées, désolantes.
Une terre sans possibilité d’espoir.
C’est nouveau pour moi, si apte à m’enthousiasmer de la nouveauté, de l’autre, du pays inconnu, de la langue étrangère, des regards différents.
C’est ça.
Ici d’aucun pore de ma peau et de ma conscience je ne pressens l’espoir.
Qu’il est difficile ce voyage.
Et le chemin continue.
Des hommes et des femmes rencontrés secrètement, nous racontent le calvaire.
Les tortures, les viols, les déracinements, les exclusions de toute humanité.
Qu’il est difficile d’entendre.
Pourtant, Diarbakir ce n’est pas si loin.
Seule l’armée turque rallonge son chemin avec ses interminables questions, suspicions.
Ses interdictions.
Comme quoi.
L’homme est bien capable de ça aussi.
Changer le temps.
Et celui que je vis à Diarbakir est un cauchemar.
Un peu comme la nuit, croyant vivre le pire, puis croyant se réveiller, tandis que nous sommes encore plongés dans ce sommeil qui n’en finit pas, nous chutons à nouveau dans la terreur.
Je m’en souviens très bien.
Et les larmes me viennent.
Et aujourd’hui je ne peux m’empêcher de penser aux kurdes de Syrie, de Turquie, d’Iran, d’Irak.
Et la muraille de Diarbakir elle mesure 5800m.
En vérité, elle est sans fin.

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L’esplanade Jean-Paul 2

Aline Soler — Tue, 05 Nov 2019 17:24:42 +0000

Il y a des matins où aucun paquebot, aucun ferry n’obstrue la vue sur la mer dégagée.
Et je peux voir les îles.
A portée.
Il n’y a pas d’horizon à Marseille.
Pas de ligne lointaine à 190 ° .
C’est pas comme aux Aresquiers, là-bas.
Toujours un bout de roche au milieu ici,
un vestige, une prison, un obstacle aux rêves, aux suppositions.
Et puis des matins il y a des hommes, des femmes, des enfants, des chiens.
Peu.
Rarement.
Sauf ce matin là.
Il s’est approché de moi avec un doux sourire,
le jeune homme à la peau noire, sans âge, sans tous les mots, sans maison peut-être, sans papier, qui sait.
Il m’a parlé.
Je n’ai pas tout compris.

Et ce matin là je ne parvenais pas à me défaire des silences où je me planque tellement.
Des silences qui font silence même à la parole des autres.
Des silences qui font miroir.
Alors ce matin-là je ne t’ai pas entendu.
Je n’ai rien compris de ce que tu disais.
Alors pour me défaire de cette gêne poisseuse je n’ai eu qu’une réponse,
bête,
conne.
Sale.
Détestable
« Désolée j’ai rien sur moi »
Bien sûr que c’était vrai.
Mais pourquoi ai-je cru cet instant que tu me demandais de l’argent ?
Pourquoi ne t’ai-je pas demandé gentiment, patiemment de répéter,
de m’aider à te comprendre, de t’aider à me dire.
Sans te gêner, doucement, gentiment, juste pour te comprendre.
Et alors j’aurais entendu ce que tu disais.
Peut-être disais tu :

– Bonjour, je viens de loin, j’ai quitté mes parents,
j’ai 16 ans mais ils ne me croient pas,
ils m’ont fait passer un examen
Pour connaître mon âge
Vous imaginez ?
Ils ne me croient pas…

– Bonjour, je viens de loin, j’ai quitté mes amis, j’ai 16 ans,
et je suis venu respirer ici
C’est beau ici.
Il y a la mer.
Je suis venu par la mer.
Mais je n’ai pas bien envie de vous raconter ça.
Ici vous voulez tout savoir.
Mais je n’ai pas bien envie de dire ça.
La mer.
La peur.
L’eau, l’eau, l’eau et le ciel de partout.
Pourquoi vous voulez toujours qu’on vous dise tout ?
J’ai jamais autant parlé qu’ici.
Moi je suis juste venu ici pour respirer.

– Bonjour, je viens de loin, j’ai tout quitté.
Tout.
Mais je ne sais pas bien pourquoi.
Tout me manque de là-bas.
Tous.
Je suis comme entre la mer et le ciel.
Entre les mots et le silence.
Le désir et la mort.
Le départ et le départ.
C’est ça en fait…
Je ne veux que partir .
Toujours et de partout.
Je ne suis pas bien ici.
Je ne suis pas bien là-bas.
Vous avez une loi pour ça ?
Dieu n’est pas gentil. Alors vous, les Hommes …
Vous avez une loi pour m’aider ?
On m’a dit qu’ici on pouvait vivre, bouger, aimer, travailler, manger, boire, soigner, crier, dormir, vivre, aimer, aimer, aimer…
Je vous ai dérangé.
Excusez-moi.

– Bonjour, non ce n’est pas un bon jour.
Dans ma langue pour se saluer on ne dit pas bon jour,
on dit la paix avec toi, même si la journée n’est pas bonne
parce qu’il n’y a vraiment aucune raison qu’elle soit bonne,
comme hier elle n’était pas fameuse non plus, non,
même si on sait bien malgré le travail, la sueur,
le mal qui ronge de son feu, les cadavres des chiens errants qui se sont dévorés dans la nuit, et les mouches qui les chassent à leur tour,
malgré la poussière dans chaque rue de chaque ville et le coup de balai dérisoire pour faire propre devant les boutiques des colons, même malgré toute la bonne volonté de l’homme, malgré tous ses, efforts, rien, vraiment rien ne laisse croire qu’aujourd’hui sera un bon jour.
Rien
Et personne.
Je ne veux pas de ton argent.
De ta gentillesse.
Elle me sert à rien.
Je t’ai dérangée.
Désolé. »

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L’Homme seul

Aline Soler — Tue, 05 Nov 2019 09:53:28 +0000

Il est là tous les matins, de chaque jour de la semaine.
Il arrive tôt.
Parfois il parle à quelqu’un.
Le plus souvent une femme.
Rarement la même.
Il écoute de sa hauteur d’homme.
Avec quelques mouvements lointains et surplombants.
Puis il daigne parler.
Peu.
Mais comme le conseil d’un homme sage que l’on est allé consulter pour avoir son avis.
Son opinion précieuse d’homme averti et savant.
Ses yeux dont la couleur est inconnue de moi, balayent le boulevard, comme le trait d’un phare.
Mais de lui pas de lumière.
Sauf peut-être pour celle qui l’écoute avec tant d’attention.
Quand il fait trop froid il rentre dans la boulangerie.
Il fait un peu comme chez lui, comme on dit.
Se sert même un café, passant derrière les banques réfrigérées où on met les sandwichs.
Pas gêné.
Un habitué.
Parfois la télé déverse ses flots d’info continue dans la boulangerie.
Rarement de la musique.
C’est l’info le matin.
Encore un rituel.
Et lui de commenter d’un mouvement de tête :
« Pauvre France ! »
On ne comprend pas bien pourquoi il dit ça, ça ressemble à un tic.
Peut-être est-il en colère.
Le réflexe d’un homme qui voudrait sans doute dire autre chose mais qui n’y parvient pas.
Peut-être pas.
Je ne l’entends pas bien.
Mais comme un fait exprès ce sont toujours des mots saillants, lancés comme en formule magique, en un étrange lieu commun.« Bientôt la quille » a-t-il balancé l’autre matin, je n’ai pas compris, mais il parle d’un autre, d’une autre,
et sa parole est sentence.
J’essaye chaque jour de comprendre.
Qui est-il ?
Les premières fois je pensais qu’il prenait son 1^er café, là, avant d’attaquer son boulot.
Un poste d’importance, ou un poste d’apparat, de représentation.
Un vaguemestre.
Un concierge.
Un planton.
Mais de la Ville s’il vous plait !
Ses horaires semblent invariables.
Pas les miens.
Me levant de plus en plus tard et ne changeant rien de la balade matinale, je le retrouve encore, planté là le planton.
Un homme de confiance.
A qui l’on dit tout.
On se confie à lui.
On s’épanche, se déverse, dégueule, gerbe ses frustrations du jour ou de la veille.
Il garde tout.
Tout pour lui.
Le gardien des petits secrets, des petites colères mais assez grandes pour vous pourrir la journée qui commence, malgré l’air du printemps coupé au fumet de sa clope blonde.
Toujours aux lèvres.
Ou au bout des doigts avec la classe.
Et ! Vous croyez quoi vous ?
Je suis quelqu’un moi !
Je compte !
Je compte pour quelqu’un !
Non, ce n’est pas possible…
Il transpire de solitude aigre, malgré sa tenue impeccable, sa coiffure soignée, sa barbe invisible, rasé de près tous les matins.
Et apte au service.
Mais de toute évidence il n’y est plus au service.
Récemment retraité ?
Viré avant l’heure ?
Non, je ne crois pas.
Il ne traînerait pas ainsi avec cette fausse assurance, cette expression d’amertume toute bue, engloutie, digérée, qui lui fait un grand trou dans le bide.
Il est sans doute juste un homme seul.
Rien de moins
Rien de plus
Un homme seul.

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